Pointillism precoce

O poveste de la Adi

Eram... nu mai țin minte exact, în clasa a V-a sau a VI-a. Cred că a V-a. Sau poate a VI-a. În orice caz, eram încă la vârsta la care ora de desen era, pentru cei mai mulți dintre noi, un fel de... mică aventură. Nu neapărat pentru că ne plăcea să desenăm, ci pentru că, mă rog, era altceva decât matematica sau gramatica.

La una dintre acele ore ni s-a cerut să facem un desen având ca model Ciobănașul lui Grigorescu.

Și fiecare dintre noi a făcut ce a crezut că trebuie să facă pentru ca desenul să-i iasă cât mai bine. Fiecare în felul lui. Unii apăsau tare cu creionul, alții abia atingeau hârtia. Unii ștergeau și o luau de la capăt, în timp ce alții... ei bine, alții mergeau înainte cu o siguranță care mă făcea puțin invidios.

Patru desene s-au remarcat și au primit nota maximă: zece.

Au fost expuse în vitrina de pe holul școlii.

Și dacă stăteai puțin în fața lor și le priveai, puteai observa ceva interesant. Deși toate reprezentau același lucru, erau foarte diferite.

Aproape că... reflectau personalitatea copiilor care le făcuseră.

Unul fusese desenat cu acea siguranță îndrăzneață și precisă a unui copil care nu se îndoiește niciodată de el însuși. Linia era fermă, hotărâtă. Mergea unde trebuia să meargă și gata.

Altul avea nenumărate linii ezitante care parcă se căutau unele pe altele. Era ca și cum mâna încerca să găsească linia potrivită, dar nu era niciodată pe deplin sigură că o găsise.

Și apoi mai era unul...

Unul dintre desene era făcut în creion, bineînțeles, deci era alb-negru, dar arăta cu totul altfel.

De aproape... de aproape nu părea mare lucru.

Dacă îl priveai de la câțiva centimetri, vedeai o colecție de sute... nu, de mii de puncte. Puncte mici așezate unul lângă altul, a căror densitate se schimba în funcție de nuanța pe care tânărul „artist” voia să o obțină.

Nu existau linii.

Erau puncte.

Și atât.

Numai că, dacă făceai câțiva pași înapoi... se întâmpla ceva.

Punctele începeau să dispară.

Nu, de fapt nu dispăreau. Erau toate încă acolo. Doar că ochii tăi încetau să le mai vadă ca puncte separate. Cumva, creierul le aduna laolaltă și, din acea mulțime de mici semne negre, apărea o imagine.

Iar imaginea era... aproape reală.

Mult mai târziu aveam să aflu că Seurat făcea ceva asemănător, doar că el combina puncte de culoare.

Pointillism.

Dar pe atunci nimeni nu ne spusese vreodată despre pointillism.

Și, bineînțeles, conceptul de pixel nici măcar nu exista pentru noi. Cel puțin nu în lumea noastră.

Nu cred că acel copil știa ceva despre toate acestea.

Pur și simplu observase.

Observase că, dacă așezi punctele suficient de aproape unele de altele, mai dense sau mai rare în funcție de cât de întunecată trebuia să fie o anumită zonă, puteai construi o imagine fără să desenezi, de fapt, imaginea.

Și, mai presus de orice, voia să facă o copie cât mai perfectă a Ciobănașului.

Atât.

Sau cel puțin așa credeam noi atunci.

Mult, mult mai târziu, am aflat ce devenise acel copil.

Ajunsese într-o poziție în care... ei bine, într-o asemenea poziție, faptul că ești incoruptibil nu este neapărat o calitate care îți aduce mulți prieteni.

Era inflexibil.

Un cruciat al dreptății.

Un om cu foarte puțină toleranță pentru compromis.

Și tocmai din această cauză, un om pe care mulți dintre cei din jurul lui îl găseau destul de greu de plăcut.

Mai ales într-o lume în care corupția devenise, dacă nu chiar regula, cel puțin un fel de... modus vivendi.

Și atunci, nu știu de ce, mi-am amintit de desenul acela.

De puncte.

De miile acelea de puncte așezate unul lângă altul cu o răbdare aproape absurdă, fiecare la locul lui, fiecare cu intensitatea lui, nici unul în plus, nici unul în minus.

Meticulozitatea aceea.

Rigoarea aceea.

La zece sau doisprezece ani, copilul probabil nu știa nimic despre omul care avea să devină într-o zi.

Dar, într-un fel ciudat... îl dezvăluise deja.

Nu prin desenul în sine.

Ci prin felul în care îl făcuse.

Poate că, uneori, caracterul unui om nu apare dintr-odată atunci când devine adult.

Poate că este acolo de la început... doar că noi, cei din jurul lui, încă nu știm să-l vedem.

La fel ca desenul acela...

De aproape, nu vedeai decât puncte.

Trebuia să faci câțiva pași înapoi...

ca să înțelegi imaginea.